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是要走啦?” 下个月是他妈妈的忌日,每年这个时候老裴都会回妈妈曾经驻守的雨林里呆一个月。

     “嗯,三天后走。

    ”老裴转过脸来问他,“今年,能和爸爸一起回吗?” 他很少在裴溪洄面前以“爸爸”自称,一是怕儿子排斥,再一个是硬汉本就没有这样的柔情,所以此刻这一声“爸爸”就带出些祈求和期盼的意思来。

     裴溪洄怔怔地望着他,几滴还没干涸的泪珠挂在他卷翘的睫毛上,随着他低下头的动作轻轻掉落:“回不了,忙。

    ” 他从口袋里掏出一个小绒布包,里面装着厚厚一沓这一年里写给妈妈的信,“帮我念给她听,要念得声情并茂一点。

    ” 老裴冷笑:“每年都是一样的理由,每年都是这些信。

    ” 儿子忙不忙他最清楚,想不想回他也清楚,但回不去的理由,父子俩从不曾当着彼此的面点破。

     他只是问:“小洄,你现在过得开心吗?” 裴溪洄视线躲闪了一下:“怎么不开心,我每天不知道多乐呵。

    ” 老裴就当他放了个屁:“你是我的孩子,你开不开心我一眼就看得出来。

    ” “这种日子真是你想过的吗?你如果不想,就和爸爸说一声,爸爸只是老了,不是不中用了。

    ” 裴溪洄失笑:“干嘛啊,整得跟要开战似的。

    ” “真开战又怎么样?”老裴说着这样中二的话,同时绷紧了他放在桌子上的皮肤黝黑的壮实手臂,手臂上一根根血管如同鼓起的金属丝,“结果怎么样还一定呢。

    ” “但我不可能站在你这边啊。

    ”裴溪洄平静地告诉他事实,然后起身走到摇椅边,爬上去,面朝下把自己趴成一张饼。

     这是今日份沟通到此结束的意思。

     老裴识相地起来,走去书房。

     书房的窗户正对着院子,两扇单向玻璃装在距离摇椅仅有一步之隔的地方,他在那里坐下来,看着窗外和妻子酷似的儿子的脸。

     裴溪洄不知道的是,在他每次和老裴因为各种原因不欢而散后,他趴在这张躺椅上玩手机时,老裴都会在玻璃后面安静地看着他。

     看他在各种社交软件上搜索有关妈妈工作的那片雨林的信息,即便一张并不怎么漂亮的风景照都会视若珍宝地保存下来。

     看他相关攻略做了几十个,必打卡地点一个个标注出来。

     再看他原本兴奋的表情变成无奈、苦涩、纠结、不舍、麻木,最后红着眼睛将收藏全部清空。

     海上起风了,没有下雨,但阴云低沉。

     席卷着淡腥潮气的海风刮进种满紫阳花的小院,钻进老裴的发梢。