第24章 Chapter 24 我走了，信我已……
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，哪怕我比任何人都想留下来。
我想让我们都冷静下来，好好想一想，我们真正想要的，到底是什么。
不要来找我，也不要劝我留下。
我暂时不会回国，想一个人去看看别的地方，去想明白一些我一直不敢面对的事。
但我不是永远逃避的人，等我真的想清楚了，我会回去，也会告诉你，去面对那些我一直不敢碰的问题。
我知道你会恨我离开。
但你应该也明白，我不能总是藏在你家里，而你，也该趁这段时间，好好问问自己：你到底想要一个怎样的我？又想要一个怎样的“我们”？ 你曾说过爱我全部的样子，可我想知道，如果我不是你想象中的那样，你还会不会一样地爱我。
我不是不想和你共度余生，只是现在的我，还不能成为那个可以安心留在你身边的人。
我只能再说一次，对不起。
也谢谢你，真的，谢谢你那一晚接住我所有的崩溃，哪怕我什么都没说。
请你也好好生活，像我曾偷偷希望的那样，别因为我而放弃任何属于你的东西。
等我。
等那个更清醒、更坚定的我回来。
——夏知遥 行李已经收好，夏知遥坐在床沿，手里那封信已经反复看过好几遍，每一个字都斟酌过，干净、克制，不留情绪的破口。
她很清楚，这不是一封能让人安心的信，它会让周越愤怒、困惑，甚至觉得被背叛，可如果不走，她怕自己就再也走不了。
可她也明白，自己并不是全然想要离开，她在赌。
赌他看到信以后，会不管不顾地来找她，赌他会推翻她所有的防线，让她相信，即使什么都没有准备好，他们依然可以在一起，赌他会用行动证明，那些她口口声声说不可能的事，其实都可以。
如果他真的来了，也许她会收起行李，丢掉这封信，连那些设想好的理由都不再需要，她会放弃一切，回到他身边。
可如果他没有来……她会告诉自己，这是命，是他选择了停下，那样的话，她也该学会转身。
想到这里，她深吸一口气，把信折好放在床头柜上。
落款之前，她停顿了很久，笔尖在纸面轻轻划过一条不成形的痕迹，像是犹豫，又像是留白，那是她唯一的、不肯承认的暗示。
飞机抖动着滑上跑道时，她的眼泪突然毫无征兆地涌了出来，她拼命咬紧牙关，试图不发出声音，却控制不了每一下颤抖。
眼泪止不住，她就用手背胡乱擦，擦了又落，像是终于决堤的潮水，压了太久，终究漫了出来。
出门前，她站在玄关，望了一眼这间熟悉得不能再熟悉、又塞满回忆的屋子，客厅里的每一件物品都静静地待在原位，像在等她回头。
可她没有，她只是低头，拎起行李箱，轮子在地板上滚动的声音清脆而决绝。
门关上的一刻，她甚至没给自己留下回头的余地。
飞机上，她坐在靠窗的位置，云层在玻璃外翻涌，广播里传来“请关闭移动设备”的最后提醒，像一把无形的刀，割断她与世界的最后联系。
她低头看着手机，屏幕亮着，周越的对话框静静地在眼前，手指悬停了很久，才敲下一句：【我走了，信我已经留在家里了，你会看到的，照顾好自己。
】 她停顿片刻，又打下另一句：【等我处理好我的事情，我们再见。
】 这短短两行字，是她用尽理智与勇气，替两人勉强画出的未来，她盯着那行字看了很久，才狠下心来按下“发送”，随后关机。
屏幕一黑，连那一点最后的连接也随之熄灭。
耳边轰鸣声渐起，飞机缓缓滑行，她靠进椅背，闭上眼，原以为自己可以做到足够冷静。
她曾无数次在心里演练过离开的场景，一遍遍地构思那封信的字句，直到语气足够理性、语言足够平稳。
可真正的告别，从来不是冷静的。
她想起他在耳边轻声说：“你
我想让我们都冷静下来，好好想一想，我们真正想要的，到底是什么。
不要来找我，也不要劝我留下。
我暂时不会回国，想一个人去看看别的地方，去想明白一些我一直不敢面对的事。
但我不是永远逃避的人，等我真的想清楚了，我会回去，也会告诉你，去面对那些我一直不敢碰的问题。
我知道你会恨我离开。
但你应该也明白，我不能总是藏在你家里，而你，也该趁这段时间，好好问问自己：你到底想要一个怎样的我？又想要一个怎样的“我们”？ 你曾说过爱我全部的样子，可我想知道，如果我不是你想象中的那样，你还会不会一样地爱我。
我不是不想和你共度余生，只是现在的我，还不能成为那个可以安心留在你身边的人。
我只能再说一次，对不起。
也谢谢你，真的，谢谢你那一晚接住我所有的崩溃，哪怕我什么都没说。
请你也好好生活，像我曾偷偷希望的那样，别因为我而放弃任何属于你的东西。
等我。
等那个更清醒、更坚定的我回来。
——夏知遥 行李已经收好，夏知遥坐在床沿，手里那封信已经反复看过好几遍，每一个字都斟酌过，干净、克制，不留情绪的破口。
她很清楚，这不是一封能让人安心的信，它会让周越愤怒、困惑，甚至觉得被背叛，可如果不走，她怕自己就再也走不了。
可她也明白，自己并不是全然想要离开，她在赌。
赌他看到信以后，会不管不顾地来找她，赌他会推翻她所有的防线，让她相信，即使什么都没有准备好，他们依然可以在一起，赌他会用行动证明，那些她口口声声说不可能的事，其实都可以。
如果他真的来了，也许她会收起行李，丢掉这封信，连那些设想好的理由都不再需要，她会放弃一切，回到他身边。
可如果他没有来……她会告诉自己，这是命，是他选择了停下，那样的话，她也该学会转身。
想到这里，她深吸一口气，把信折好放在床头柜上。
落款之前，她停顿了很久，笔尖在纸面轻轻划过一条不成形的痕迹，像是犹豫，又像是留白，那是她唯一的、不肯承认的暗示。
飞机抖动着滑上跑道时，她的眼泪突然毫无征兆地涌了出来，她拼命咬紧牙关，试图不发出声音，却控制不了每一下颤抖。
眼泪止不住，她就用手背胡乱擦，擦了又落，像是终于决堤的潮水，压了太久，终究漫了出来。
出门前，她站在玄关，望了一眼这间熟悉得不能再熟悉、又塞满回忆的屋子，客厅里的每一件物品都静静地待在原位，像在等她回头。
可她没有，她只是低头，拎起行李箱，轮子在地板上滚动的声音清脆而决绝。
门关上的一刻，她甚至没给自己留下回头的余地。
飞机上，她坐在靠窗的位置，云层在玻璃外翻涌，广播里传来“请关闭移动设备”的最后提醒，像一把无形的刀，割断她与世界的最后联系。
她低头看着手机，屏幕亮着，周越的对话框静静地在眼前，手指悬停了很久，才敲下一句：【我走了，信我已经留在家里了，你会看到的，照顾好自己。
】 她停顿片刻，又打下另一句：【等我处理好我的事情，我们再见。
】 这短短两行字，是她用尽理智与勇气，替两人勉强画出的未来，她盯着那行字看了很久，才狠下心来按下“发送”，随后关机。
屏幕一黑，连那一点最后的连接也随之熄灭。
耳边轰鸣声渐起，飞机缓缓滑行，她靠进椅背，闭上眼，原以为自己可以做到足够冷静。
她曾无数次在心里演练过离开的场景，一遍遍地构思那封信的字句，直到语气足够理性、语言足够平稳。
可真正的告别，从来不是冷静的。
她想起他在耳边轻声说：“你