第18章 篾片与残魂
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青灯如豆。
那点昏黄的光晕，固执地圈定着床铺和矮几的一小片范围，仿佛在无边无际的寒冷与黑暗中，勉强维持着一座孤岛的轮廓。
陈七童蜷缩在孤岛的中心，薄被裹着瘦小的身体，却感觉不到丝毫暖意。
寒意是从骨头缝里渗出来的，带着忘川河底的淤泥气和一种灵魂被撕裂后又粗糙缝合的隐痛，丝丝缕缕，缠绕不息。
禅房外，风似乎更紧了。
它不再是呜咽，而是变成了低沉的咆哮，卷过古寺的飞檐翘角，掠过枯死的槐树枝桠，发出尖锐又沉闷的摩擦声，像无数只冰冷的手在拍打着斑驳的窗棂。
窗户纸早已破旧不堪，几处破损的窟窿成了寒风的通道，发出“噗噗”的漏气声，将更深的冷意灌入这狭小的空间。
陈七童闭着眼，试图将意识沉入那片由檀香勉强构筑的、脆弱的宁静里。
但没用。
每一次呼吸，都牵扯着胸口沉闷的痛，像是被无形的石块压着。
喉咙里干涩灼痛，每一次吞咽都像咽下砂砾。
更折磨人的，是眉心那点嵌入骨髓的冰凉印记。
它并非静止，而是像一颗缓慢搏动的心脏，每一次微弱的搏动，都释放出一缕极淡、却穿透力极强的寒意，顺着颅骨蔓延，冰镇着他混乱的思绪，也提醒着他那场并非噩梦的逃亡。
爷爷胸口的暗红……瞎婆无声倒下的身影……纸马在彼岸花丛边化作飞灰时最后的凝望……还有那根白骨手指上，冰冷刺目的“篾玉”二字……这些画面如同破碎的琉璃，在他紧闭的眼睑后疯狂旋转、碰撞、闪烁，每一次闪现都带来一阵尖锐的心悸和窒息般的愧疚。
泪水早已流干，只剩下眼眶的酸涩和脸颊上紧绷的泪痕。
他只能更深地蜷缩起来，将脸埋进带着霉味和汗渍的粗布枕头，仿佛这样就能将自己藏起来，藏进一个没有伤痛、没有失去、也没有冰冷印记的世界。
“笃……笃笃……” 极其轻微、却异常清晰的叩击声，穿透了风声，在门板上响起。
声音很有规律，带着一种不容忽视的耐心。
陈七童的身体猛地一僵，埋在枕头里的脸瞬间失去了最后一点血色。
是瘸叔。
他不想动，不想面对。
巨大的愧疚如同冰冷的藤蔓，缠绕着他的心脏，越收越紧。
他害死了爷爷和瞎婆，害得瘸叔失去了至交，还要拖着一条瘸腿，照顾他这个累赘和角落里那个不知何时会彻底熄灭的“残烛”。
他有什么资格再让瘸叔费心？ 叩门声停顿了片刻，像是在等待回应。
然后，“吱呀——”一声，门被推开了。
比昨夜更浓重的寒气瞬间涌入，混合着一股更强烈的、属于泥土、枯草、深秋寒露以及……一种难以言喻的陈旧气息——那是瘸叔身上永远洗不掉的、属于背尸人的独特印记。
高大的身影再次出现在门口，几乎完全挡住了外面灰蒙蒙的天光。
他依旧穿着那件洗得发白、沾着新鲜泥点的粗布褂子，裤脚被露水打湿了一片深色。
那条微瘸的腿支撑着他，带来一种沉默而坚韧的稳定感。
他没有立刻进来，只是站在门口，目光如同实质般扫过昏暗的禅房，最终落在床上那团微微颤抖的隆起上。
阴影笼罩着他的脸，看不清表情，只有那双眼睛，在昏暗中闪烁着一种沉静、疲惫却又异常锐利的光芒，像两口深潭，能映照出人心底的惶恐。
没有言语。
瘸叔只是沉默地走进来，反手轻轻掩上门，将大部分呼啸的风声隔绝在外。
沉重的脚步声再次响起，带着轻微的拖沓，一步步靠近床边。
陈七童的身体绷得更紧了，像一张拉满的弓。
他甚至能感觉到瘸叔身上带来的那股混合着寒露与泥土的冷气，以及那股挥之不去的、属于死亡边缘的特殊气息。
他死死闭着眼，屏住呼吸，仿佛这样就能消失。
一只粗糙、冰冷、布满厚茧和深刻裂口的大手，再次落在了他的额头上。
触感比昨夜更冷，像一块刚从深井里捞出的石头。
那粗糙的指腹带着一种探查的力度，仔细地感受着他额头的温度，以及眉心印记那异常的冰凉。
手指的移动很慢，很稳，带着一种不容置疑的掌控感。
七童能感觉到那指腹掠过自己眼角的泪痕，微微停顿了一下。
“烧退了。
”瘸叔的声音响起，沙哑低沉，依旧没什么起伏，像是在陈述一个与己无关的事实。
“神魂不稳，寒气入骨。
死不了。
” 简单的几个字，像冰冷的石子投入死水，在七童心中激起一圈微澜。
死不了……是啊，爷爷和瞎婆用命换来的，怎么能轻易死掉？可活着，又意味着什么？无尽的愧疚和这刺骨的寒冷吗？ 那只大手移开了。
瘸叔没有停留，转身走向禅房中央那张唯一的、布满刀痕和污渍的木桌。
七童听到窸窸窣窣的声音，似乎是从一个布包里取出了什么东西。
然后，是陶碗碰撞的轻响，以及液体倾倒的声音。
一股浓郁苦涩的药味，瞬间盖过了禅房里原本的檀香和霉味，霸道地弥漫开来。
这章没有结束，请点击下一页继续阅读！ “起来。
”瘸叔的声音不容置疑。
陈七童的身体抖了一下。
他缓缓地、极其艰难地，一点点从蜷缩的状态中舒展开。
每一个微小的动作都牵扯着全身酸痛的筋骨和胸口沉闷的滞涩。
他撑起上半身，靠在冰冷的土墙上，大口地喘息着，冷汗瞬间又冒了出来，浸湿了单薄的里衣。
视线有些模糊，他用力眨了眨眼，才勉强看清。
瘸叔背对着他，正将一只粗陶碗放在桌上。
碗里盛着大半碗浓黑如墨、散发着强烈苦涩气息的药汁。
桌面上，还放着一个同样粗糙的粗面饼子，干硬，没有任何热气。
“喝了。
”瘸叔转过身，指着药碗，言简意赅。
他的目光扫过七童苍白如纸、布满泪痕和干涸血渍的脸，又掠过他瘦得几乎脱形、裹在单薄衣物里瑟瑟发抖的肩膀，眼神深处似乎掠过一丝极其复杂、难以捕捉的东西，但很快又归于沉寂的疲惫。
“吃了。
”
那点昏黄的光晕，固执地圈定着床铺和矮几的一小片范围，仿佛在无边无际的寒冷与黑暗中，勉强维持着一座孤岛的轮廓。
陈七童蜷缩在孤岛的中心，薄被裹着瘦小的身体，却感觉不到丝毫暖意。
寒意是从骨头缝里渗出来的，带着忘川河底的淤泥气和一种灵魂被撕裂后又粗糙缝合的隐痛，丝丝缕缕，缠绕不息。
禅房外，风似乎更紧了。
它不再是呜咽，而是变成了低沉的咆哮，卷过古寺的飞檐翘角，掠过枯死的槐树枝桠，发出尖锐又沉闷的摩擦声，像无数只冰冷的手在拍打着斑驳的窗棂。
窗户纸早已破旧不堪，几处破损的窟窿成了寒风的通道，发出“噗噗”的漏气声，将更深的冷意灌入这狭小的空间。
陈七童闭着眼，试图将意识沉入那片由檀香勉强构筑的、脆弱的宁静里。
但没用。
每一次呼吸，都牵扯着胸口沉闷的痛，像是被无形的石块压着。
喉咙里干涩灼痛，每一次吞咽都像咽下砂砾。
更折磨人的，是眉心那点嵌入骨髓的冰凉印记。
它并非静止，而是像一颗缓慢搏动的心脏，每一次微弱的搏动，都释放出一缕极淡、却穿透力极强的寒意，顺着颅骨蔓延，冰镇着他混乱的思绪，也提醒着他那场并非噩梦的逃亡。
爷爷胸口的暗红……瞎婆无声倒下的身影……纸马在彼岸花丛边化作飞灰时最后的凝望……还有那根白骨手指上，冰冷刺目的“篾玉”二字……这些画面如同破碎的琉璃，在他紧闭的眼睑后疯狂旋转、碰撞、闪烁，每一次闪现都带来一阵尖锐的心悸和窒息般的愧疚。
泪水早已流干，只剩下眼眶的酸涩和脸颊上紧绷的泪痕。
他只能更深地蜷缩起来，将脸埋进带着霉味和汗渍的粗布枕头，仿佛这样就能将自己藏起来，藏进一个没有伤痛、没有失去、也没有冰冷印记的世界。
“笃……笃笃……” 极其轻微、却异常清晰的叩击声，穿透了风声，在门板上响起。
声音很有规律，带着一种不容忽视的耐心。
陈七童的身体猛地一僵，埋在枕头里的脸瞬间失去了最后一点血色。
是瘸叔。
他不想动，不想面对。
巨大的愧疚如同冰冷的藤蔓，缠绕着他的心脏，越收越紧。
他害死了爷爷和瞎婆，害得瘸叔失去了至交，还要拖着一条瘸腿，照顾他这个累赘和角落里那个不知何时会彻底熄灭的“残烛”。
他有什么资格再让瘸叔费心？ 叩门声停顿了片刻，像是在等待回应。
然后，“吱呀——”一声，门被推开了。
比昨夜更浓重的寒气瞬间涌入，混合着一股更强烈的、属于泥土、枯草、深秋寒露以及……一种难以言喻的陈旧气息——那是瘸叔身上永远洗不掉的、属于背尸人的独特印记。
高大的身影再次出现在门口，几乎完全挡住了外面灰蒙蒙的天光。
他依旧穿着那件洗得发白、沾着新鲜泥点的粗布褂子，裤脚被露水打湿了一片深色。
那条微瘸的腿支撑着他，带来一种沉默而坚韧的稳定感。
他没有立刻进来，只是站在门口，目光如同实质般扫过昏暗的禅房，最终落在床上那团微微颤抖的隆起上。
阴影笼罩着他的脸，看不清表情，只有那双眼睛，在昏暗中闪烁着一种沉静、疲惫却又异常锐利的光芒，像两口深潭，能映照出人心底的惶恐。
没有言语。
瘸叔只是沉默地走进来，反手轻轻掩上门，将大部分呼啸的风声隔绝在外。
沉重的脚步声再次响起，带着轻微的拖沓，一步步靠近床边。
陈七童的身体绷得更紧了，像一张拉满的弓。
他甚至能感觉到瘸叔身上带来的那股混合着寒露与泥土的冷气，以及那股挥之不去的、属于死亡边缘的特殊气息。
他死死闭着眼，屏住呼吸，仿佛这样就能消失。
一只粗糙、冰冷、布满厚茧和深刻裂口的大手，再次落在了他的额头上。
触感比昨夜更冷，像一块刚从深井里捞出的石头。
那粗糙的指腹带着一种探查的力度，仔细地感受着他额头的温度，以及眉心印记那异常的冰凉。
手指的移动很慢，很稳，带着一种不容置疑的掌控感。
七童能感觉到那指腹掠过自己眼角的泪痕，微微停顿了一下。
“烧退了。
”瘸叔的声音响起，沙哑低沉，依旧没什么起伏，像是在陈述一个与己无关的事实。
“神魂不稳，寒气入骨。
死不了。
” 简单的几个字，像冰冷的石子投入死水，在七童心中激起一圈微澜。
死不了……是啊，爷爷和瞎婆用命换来的，怎么能轻易死掉？可活着，又意味着什么？无尽的愧疚和这刺骨的寒冷吗？ 那只大手移开了。
瘸叔没有停留，转身走向禅房中央那张唯一的、布满刀痕和污渍的木桌。
七童听到窸窸窣窣的声音，似乎是从一个布包里取出了什么东西。
然后，是陶碗碰撞的轻响，以及液体倾倒的声音。
一股浓郁苦涩的药味，瞬间盖过了禅房里原本的檀香和霉味，霸道地弥漫开来。
这章没有结束，请点击下一页继续阅读！ “起来。
”瘸叔的声音不容置疑。
陈七童的身体抖了一下。
他缓缓地、极其艰难地，一点点从蜷缩的状态中舒展开。
每一个微小的动作都牵扯着全身酸痛的筋骨和胸口沉闷的滞涩。
他撑起上半身，靠在冰冷的土墙上，大口地喘息着，冷汗瞬间又冒了出来，浸湿了单薄的里衣。
视线有些模糊，他用力眨了眨眼，才勉强看清。
瘸叔背对着他，正将一只粗陶碗放在桌上。
碗里盛着大半碗浓黑如墨、散发着强烈苦涩气息的药汁。
桌面上，还放着一个同样粗糙的粗面饼子，干硬，没有任何热气。
“喝了。
”瘸叔转过身，指着药碗，言简意赅。
他的目光扫过七童苍白如纸、布满泪痕和干涸血渍的脸，又掠过他瘦得几乎脱形、裹在单薄衣物里瑟瑟发抖的肩膀，眼神深处似乎掠过一丝极其复杂、难以捕捉的东西，但很快又归于沉寂的疲惫。
“吃了。
”