第2章 阿翠的“战争小作文”
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在一起，竟像是同一种疼。
只是一个隔着山海，一个抵着鼻尖。
“写得好。
”李砚的声音有点哑，他从灶膛里扒出个烤裂皮的红薯，掰成两半，热气裹着糖霜冒出来，“你爹肯定会回来的，他还等着给你编小竹篮呢。
” 阿翠盯着红薯的糖汁，忽然问：“先生，城墙修得快吗？我爹会不会手疼？他冬天生冻疮，握不住竹刀的。
” 李砚把甜些的那半递过去，没说话。
他想起自己行李箱里的《世界通史》，翻到哪页都是战争、革命、朝代更迭，可那些铅字从来没告诉过他，一个被抓走的竹匠，会让女儿记着他没带草帽；也没说过，一个没编完的竹篮，能比任何史书都更沉。
阿翠小口啃着红薯，糖汁沾在嘴角，她舔了舔，忽然笑了：“先生，等我爹回来，我让他给你编个大竹筐，装你说的那种‘地球仪’，你说的地球，是不是也有好多好多竹筐？” 李砚看着她沾着糖霜的笑脸，忽然觉得喉咙发紧。
他这个读了十几年书的“文化人”，此刻竟说不出一句像样的话——那些史书里的“民生疾苦”“战乱流离”，在阿翠的草纸面前，轻得像灶膛里的烟。
他默默把阿翠的作文折好，塞进怀里。
这张皱巴巴的草纸，比他带来的任何史料都珍贵。
至少它让他明白，战争从不是书上的铅字，是没编完的竹筐，是没带走的草帽，是孩子嘴里那句“我爹的手会疼”。
灶膛里的火渐渐弱下去，剩下的炭块红得发亮，像阿翠字里那些没说出口的眼泪。
李砚忽然站起身，从麻袋里摸出半截铅笔，在草纸背面写下：“会回来的。
因为野草莓熟了的时候，竹篮不能空着。
” 他没学过怎么安慰人，只能把地球那套“等待总会有结果”的道理，掰碎了揉进这异世的柴火气里。
阿翠看着那行字，忽然抓起铅笔，在后面画了个歪歪扭扭的小竹篮，篮子里画着三个圈，大概是野草莓。
她画得太急，笔尖戳破了纸，留下个小小的洞，像只眨着的眼睛。
李砚看着那个破洞，忽然觉得这张草纸有了光——那些没说出口的牵挂，那些藏在字缝里的盼头，或许才是这乱世里最硬的骨头。
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只是一个隔着山海，一个抵着鼻尖。
“写得好。
”李砚的声音有点哑，他从灶膛里扒出个烤裂皮的红薯，掰成两半，热气裹着糖霜冒出来，“你爹肯定会回来的，他还等着给你编小竹篮呢。
” 阿翠盯着红薯的糖汁，忽然问：“先生，城墙修得快吗？我爹会不会手疼？他冬天生冻疮，握不住竹刀的。
” 李砚把甜些的那半递过去，没说话。
他想起自己行李箱里的《世界通史》，翻到哪页都是战争、革命、朝代更迭，可那些铅字从来没告诉过他，一个被抓走的竹匠，会让女儿记着他没带草帽；也没说过，一个没编完的竹篮，能比任何史书都更沉。
阿翠小口啃着红薯，糖汁沾在嘴角，她舔了舔，忽然笑了：“先生，等我爹回来，我让他给你编个大竹筐，装你说的那种‘地球仪’，你说的地球，是不是也有好多好多竹筐？” 李砚看着她沾着糖霜的笑脸，忽然觉得喉咙发紧。
他这个读了十几年书的“文化人”，此刻竟说不出一句像样的话——那些史书里的“民生疾苦”“战乱流离”，在阿翠的草纸面前，轻得像灶膛里的烟。
他默默把阿翠的作文折好，塞进怀里。
这张皱巴巴的草纸，比他带来的任何史料都珍贵。
至少它让他明白，战争从不是书上的铅字，是没编完的竹筐，是没带走的草帽，是孩子嘴里那句“我爹的手会疼”。
灶膛里的火渐渐弱下去，剩下的炭块红得发亮，像阿翠字里那些没说出口的眼泪。
李砚忽然站起身，从麻袋里摸出半截铅笔，在草纸背面写下：“会回来的。
因为野草莓熟了的时候，竹篮不能空着。
” 他没学过怎么安慰人，只能把地球那套“等待总会有结果”的道理，掰碎了揉进这异世的柴火气里。
阿翠看着那行字，忽然抓起铅笔，在后面画了个歪歪扭扭的小竹篮，篮子里画着三个圈，大概是野草莓。
她画得太急，笔尖戳破了纸，留下个小小的洞，像只眨着的眼睛。
李砚看着那个破洞，忽然觉得这张草纸有了光——那些没说出口的牵挂，那些藏在字缝里的盼头，或许才是这乱世里最硬的骨头。
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