第11章 追光者的足迹
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追光者的足迹
清晨五点的画室蒙着薄雾，我推开窗，让第一缕阳光漫过未完成的画布。
调色盘上残留的钴蓝色颜料微微发亮，像昨夜梦里那片未干的海洋。
画架上的素描稿已反复修改了七次，铅笔的纹路交叠成网，正如我在梦想路上留下的深浅足迹。
儿时的梦想总是轻盈如蝶。
记得七岁那年，父亲带我去看县剧团的演出。
幕布拉开的瞬间，戏台上的青衣踩着碎步登场，水袖翻飞间，仿佛整个世界都染上了绚丽的色彩。
散场后，我偷偷用母亲的红绸子系在腰间，对着镜子模仿台步，幻想着有朝一日能站在聚光灯下。
那时的梦想简单纯粹，像盛夏午后的蝉鸣，只管肆意生长，从不问前路几何。
真正触摸到梦想的温度，是在初中的作文课上。
当我的文章被老师当作范文朗读，教室里响起的掌声像细密的春雨，滋润着干涸的心田。
从那以后，我开始用文字记录生活：春天枝头萌发的嫩芽，秋日飘落的银杏叶，还有晚自习时窗外的星光。
日记本渐渐厚实起来，字里行间藏着少年对世界的好奇与憧憬。
语文老师送我一本《朝花夕拾》，扉页上写着：愿你的文字永远带着真诚的心跳。
这句话像一粒种子，在我心里扎下了文学的根。
然而，现实的风雨总会不期而至。
高考填报志愿时，父母希望我选择就业率高的金融专业。
他们说：写作不能当饭吃。
深夜的台灯下，我反复摩挲着录取通知书，最终在志愿表上勾下了陌生的专业代码。
大学四年，我在数字与公式中穿梭，却总在图书馆的文学区流连忘返。
某个深秋的傍晚，我在旧书架上发现一本破旧的《飞鸟集》，泛黄的纸页间夹着张字条：不要熄灭你心里的火焰。
那一刻，泪水突然模糊了视线，原来梦想从未真正熄灭，它只是在心底悄然生长。
转折发生在大三的暑假。
我报名参加了一个乡村支教项目。
在群山环抱的小学里，我教孩子们写诗。
他们用稚嫩的笔触描绘星空、溪流和奔跑的山羊，眼睛里闪烁着对世界的热爱。
有个叫小美的
调色盘上残留的钴蓝色颜料微微发亮，像昨夜梦里那片未干的海洋。
画架上的素描稿已反复修改了七次，铅笔的纹路交叠成网，正如我在梦想路上留下的深浅足迹。
儿时的梦想总是轻盈如蝶。
记得七岁那年，父亲带我去看县剧团的演出。
幕布拉开的瞬间，戏台上的青衣踩着碎步登场，水袖翻飞间，仿佛整个世界都染上了绚丽的色彩。
散场后，我偷偷用母亲的红绸子系在腰间，对着镜子模仿台步，幻想着有朝一日能站在聚光灯下。
那时的梦想简单纯粹，像盛夏午后的蝉鸣，只管肆意生长，从不问前路几何。
真正触摸到梦想的温度，是在初中的作文课上。
当我的文章被老师当作范文朗读，教室里响起的掌声像细密的春雨，滋润着干涸的心田。
从那以后，我开始用文字记录生活：春天枝头萌发的嫩芽，秋日飘落的银杏叶，还有晚自习时窗外的星光。
日记本渐渐厚实起来，字里行间藏着少年对世界的好奇与憧憬。
语文老师送我一本《朝花夕拾》，扉页上写着：愿你的文字永远带着真诚的心跳。
这句话像一粒种子，在我心里扎下了文学的根。
然而，现实的风雨总会不期而至。
高考填报志愿时，父母希望我选择就业率高的金融专业。
他们说：写作不能当饭吃。
深夜的台灯下，我反复摩挲着录取通知书，最终在志愿表上勾下了陌生的专业代码。
大学四年，我在数字与公式中穿梭，却总在图书馆的文学区流连忘返。
某个深秋的傍晚，我在旧书架上发现一本破旧的《飞鸟集》，泛黄的纸页间夹着张字条：不要熄灭你心里的火焰。
那一刻，泪水突然模糊了视线，原来梦想从未真正熄灭，它只是在心底悄然生长。
转折发生在大三的暑假。
我报名参加了一个乡村支教项目。
在群山环抱的小学里，我教孩子们写诗。
他们用稚嫩的笔触描绘星空、溪流和奔跑的山羊，眼睛里闪烁着对世界的热爱。
有个叫小美的