第4章 归处是桑麻
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归处是桑麻
晨光还未刺破云层，村口老槐树的枝桠间已传来布谷鸟的啼鸣。
阿婆挎着竹篮往菜园去，露水打湿了她蓝布衫的下摆，沾在裤脚的草屑随着脚步轻轻晃动。
这样的清晨，总让我想起童年趴在灶台边，看母亲揉面团的光景——面粉扬起的白雾里，柴火在灶膛噼啪作响，整个村子都浸在若有若无的炊烟里。
故乡的土地是有记忆的。
老宅后院那口老井，井沿的青石被绳索磨出深深的凹槽，像时光镌刻的皱纹。
小时候总爱趴在井边，看水面晃动的天光云影，听水桶触到水面的地一声清响。
夏日傍晚，大人们用井水湃着西瓜，孩子们赤着脚在井台边追逐，溅起的水珠落在青石板上，转瞬又被蒸腾的暑气收走。
井台旁的石板凳永远是凉的，阿公摇着蒲扇讲故事时，我能看见他皱纹里盛着的月光。
田间地头藏着最鲜活的乡情。
惊蛰过后，父亲扛着锄头去翻地，泥土被犁铧切开的瞬间，会涌出潮湿的腥香。
我蹲在田埂边，看蚯蚓扭动着钻回新翻的土层，偶尔发现几颗野草莓，酸甜的滋味能在舌尖萦绕一整天。
芒种时节，金黄的麦浪在风中起伏，收割机的轰鸣里，乡亲们戴着草帽捆扎麦秸，汗水浸透的后背印出深色的云纹。
有人从田头的柳树下拎来陶罐，揭开盖子，凉茶里的薄荷叶还泛着青绿。
村里的街巷是流动的画卷。
清晨的石板路还蒙着露水，豆腐西施的梆子声便远远传来。
木门吱呀次第打开，阿婶们端着搪瓷盆出门，买两块热乎的豆腐，再唠上几句家长里短。
午后的巷弄最是静谧，竹床竹椅在梧桐树荫下摆开，穿堂风掠过竹帘，捎来隔壁阿婆蒸槐花糕的甜香。
等到暮色四合，路灯次第亮起，卖糖葫芦的老汉推着车慢悠悠走过，铜铃声惊起了槐树上的麻雀。
最难忘的是年节的热闹。
腊八过后，家家户户开始晒腊肠、腌咸鱼。
屋檐下挂着的腊味在寒风中轻轻摇晃，像一串串暗红色的音符。
小年那天，母亲和婶子们聚在堂屋包饺子，擀面杖的声响里，有人往馅里偷偷藏硬币，说吃到的人来年有福。
除夕夜里，爆竹
阿婆挎着竹篮往菜园去，露水打湿了她蓝布衫的下摆，沾在裤脚的草屑随着脚步轻轻晃动。
这样的清晨，总让我想起童年趴在灶台边，看母亲揉面团的光景——面粉扬起的白雾里，柴火在灶膛噼啪作响，整个村子都浸在若有若无的炊烟里。
故乡的土地是有记忆的。
老宅后院那口老井，井沿的青石被绳索磨出深深的凹槽，像时光镌刻的皱纹。
小时候总爱趴在井边，看水面晃动的天光云影，听水桶触到水面的地一声清响。
夏日傍晚，大人们用井水湃着西瓜，孩子们赤着脚在井台边追逐，溅起的水珠落在青石板上，转瞬又被蒸腾的暑气收走。
井台旁的石板凳永远是凉的，阿公摇着蒲扇讲故事时，我能看见他皱纹里盛着的月光。
田间地头藏着最鲜活的乡情。
惊蛰过后，父亲扛着锄头去翻地，泥土被犁铧切开的瞬间，会涌出潮湿的腥香。
我蹲在田埂边，看蚯蚓扭动着钻回新翻的土层，偶尔发现几颗野草莓，酸甜的滋味能在舌尖萦绕一整天。
芒种时节，金黄的麦浪在风中起伏，收割机的轰鸣里，乡亲们戴着草帽捆扎麦秸，汗水浸透的后背印出深色的云纹。
有人从田头的柳树下拎来陶罐，揭开盖子，凉茶里的薄荷叶还泛着青绿。
村里的街巷是流动的画卷。
清晨的石板路还蒙着露水，豆腐西施的梆子声便远远传来。
木门吱呀次第打开，阿婶们端着搪瓷盆出门，买两块热乎的豆腐，再唠上几句家长里短。
午后的巷弄最是静谧，竹床竹椅在梧桐树荫下摆开，穿堂风掠过竹帘，捎来隔壁阿婆蒸槐花糕的甜香。
等到暮色四合，路灯次第亮起，卖糖葫芦的老汉推着车慢悠悠走过，铜铃声惊起了槐树上的麻雀。
最难忘的是年节的热闹。
腊八过后，家家户户开始晒腊肠、腌咸鱼。
屋檐下挂着的腊味在寒风中轻轻摇晃，像一串串暗红色的音符。
小年那天，母亲和婶子们聚在堂屋包饺子，擀面杖的声响里，有人往馅里偷偷藏硬币，说吃到的人来年有福。
除夕夜里，爆竹